Sobre ela e o vinho tinto

Era meio dia e ela ainda não conseguia abrir os olhos. Todos avisaram que beber vinho demais ia deixá-la com uma ressaca insuportável no dia seguinte. Avisaram? Pra quê? Como se ela nunca tivesse tomado vinho antes!

Sua cabeça estava mais pesada que seu corpo. Chegava quase a sentir a dor causada pelos impulsos nervosos. Não lembrava, mas um trem devia ter passado sobre ela na noite anterior, seu corpo doía só de existir. Parecia que todos os seus órgãos internos queriam sair pela sua boca de tão enjoada que estava.

Arrependeu-se e pensou que devia ter seguido o conselho dos amigos. Chegou a ficar com raiva daquele ditado que diz que “quem avisa amigo é”. Ficou com raiva também do barman que vendeu todo aquele vinho pra ela. Sentiu raiva até do dono do bar, que não devia deixar venderem vinho lá. Praguejou mentalmente contra todos os fabricantes de vinho tinto (ela não gosta de vinho branco mesmo) do mundo e chegou a odiar os franceses.

E agora estava ela lá, em sua cama. Hã!? Ela não estava na cama dela! Onde ela estava? Meu Deus! Ela não sabia! Acalmou-se, abriu bem os olhos e viu. Viu sua fotografia com ele na estante, o quadro futurista que ela pintara na parede, a luminária que ela havia dado pra ele no Natal. Sentiu o cheiro dele a misturar-se ao aroma de café forte que ele sempre fazia. Notou a toalha molhada do outro lado da cama, o pente caído no chão, a bagunça da casa dele. Sentiu aquela pontada de felicidade no peito, que chegou até a doer.

E agora estava ela lá, em sua cama. Hã!? Ela estava na cama dela? Isso mesmo, na cama dela. A dorzinha da felicidade a acordou e a tirou daquele sonho, onde tudo era real, a dor de cabeça, a vontade de vomitar, a dor no corpo e toda aquela raiva... Menos ele.